An 2746 du Troisième Âge de la Terre du Milieu ▬
Rhovanion, Erebor
Le ciel se teintait lentement des douces et chaudes couleurs de l’aube, un subtil mélange de jaune, d’orange et de rose. Le soleil perçait doucement à l’horizon réchauffant de sa pâle lumière les versants de la Montagne Solitaire. Un ciel d’été dégagé que nul nuage ne semblait à même de venir troubler, un début de journée calme et silencieuse, où tout le monde dort encore sauf les fermiers qui profite de la fraîcheur de l’aube pour commencer le travail. Soudain, un bruit sourd monta des tréfonds de la montagne, faisant tremblé la géante de pierre et allant jusqu’à réveiller les habitants de Dale. Les cors d’Erebor raisonnaient après bien des années de silence et de repos, aujourd’hui ils entonnaient leur chant de liesse : un héritier de Durín venait de naître, un héritier mâle. Thorin, fils de Thraín et ceci est son histoire ou tout du moins une partie. Premier né d’une fratrie qui compterait ensuite deux autres enfants, un autre fils du nom de Frerin et une fille qui se nommerait Dìs. Héritier au destin tragique et héros de guerre. Qui aurait cru en ce début d’août que l’enfant qui venait de naître accomplirait tant de chose… Sa vie sous la Montagne ne faisait que commencer, elle serait calme et agréable, jusqu’au jour où…
An 2770 du Troisième Âge de la Terre du Milieu ▬
Rhovanion, Erebor
Une rafale de vent dans le ciel azure, sous la Montagne l’ont pensa qu’il s’agissait d’un ouragan qui venait du nord. Les pins de la Montagne se mirent à grincer, puis à craquer, même les pierres tremblèrent. Le vent devint de plus en plus chaud et au sein de la Montage, ce qui était d’abord murmuré avec inquiétude, fût hurler avec effroi : un dragon ! Il apparut dans le ciel, faisant monter de la terre des lames de fumées au fur et à mesure qu’il consumait d’un jet de flamme tout sur son passage. Dale n’était plus qu’une masse de flamme à l’horizon et la Montagne fût assaillie. Smaug était venu. Brisant les défenses des nains, il se faufila tel un serpent au cœur même d’Erebor et s’y installa, chassant ses habitants terrorisés. Alors commença la vie d’exile. Bien des portes furent fermées aux nains tombés dans le besoins, augmentant leur haine envers les elfes. Une vie de labeur, durant laquelle Thorin mit la force de ses bras et ses connaissances en matière de forge au service de son peuple. Le souvenir de sa terre, de sa cité natale prise par ce maudit dragon le hanta chaque jour et chaque nuit, jamais il ne pourrait oublier, jamais il ne pourrait pardonner. Il puisa en cela la force de continuer, se jurant qu’un jour, Smaug paierait ses dettes. Les rescapés atteindront, non sans subir de nouvelles pertes, les Ered Luín pour recommencer leur vie.
Ans 2793-2799 du Troisième Âge de la Terre du Milieu ▬
Eriador, la Moria
Une branche de chêne à la main, il avance sur ce charnier, déjà tous le surnomment : Oakenshield, -l’écu de chêne- , pour sa bravoure devant l’ennemi alors qu’il n’avait plus que ce reste d’arbre pour sauver sa vie. Et pourtant, que de décisions mauvaises furent prises durant ces six années de guerre. Bien des vies sacrifiées pour bien peu de chose. Certes, les orques et les gobelins apprirent à leur dépend qu’il ne serait pas aisé d’éteindre la lignée de Durín. Alors qu’il se tient debout sur le champ de bataille, les larmes lui montent aux yeux, lorsque ceux-ci se posent sur le corps sans vie de son cadet. Tombant à genou, longtemps il serrera la dépouille de l’être aimé contre son cœur. D’abord son grand-père, décapité par Azog, maintenant son frère la gorge tranchée nette. Le chemin du retour vers les Ered Luín fût chargé de tristesse, de souvenirs amers et de désespoir. Oui, ils avaient vaincu, mais la Moria n’était pas de nouveau en leur possession et nombreux furent les braves qui étaient tombé. Est-ce que cela en avait vraiment valu la peine. Seul, il s’est enfermé pour pleurer les pertes familiales, trop orgueilleux pour pleurer dans les bras de sa sœur bien aimée, se sentant honteux de n’avoir pu protéger ce frère qui bien des fois l’avait mis dans de mauvaises postures, mais qu’il aimait de tout son cœur cependant. À jamais, son cœur saignera de ces pertes et il se sentira couvert de honte.
An 2865 du Troisième Âge de la Terre du Milieu ▬
Eriador, les Ered Luín
Il repose là dans ses bras, ce petit nain aux cheveux bruns, endormi contre ta poitrine secoué par une respiration trop amère et difficile. Son aîné est à ses côtés, serrant un pan de sa tunique dans sa main, alors que des larmes ruissellent sur ses jours rougies. Il est partit, ce nain plein de courage et de force, ce père qu’ils auront à peine connu. Dìs se lamente encore, accroché à sa dépouille alors que les gardes attendent pour inhumer celui qui fut un fier guerrier. Le regard dans le vide, Thorin se demande encore pourquoi il n’était pas là, pourquoi il avait choisi de partir avec l’autre escouade et non avec celle de son beau-frère. Dans une tenue aussi noire que sa longue crinière, il retient ses larmes, son visage arbore depuis longtemps maintenant ce masque de glace. Aucun mots ne pourront consoler sa sœur, aucun geste et il ne le sait que trop. Son cœur cogne fort dans sa cage thoracique, sa prise se resserre autour du bébé. De nouvelles responsabilités viennent de tombé, il faudra être une figure paternelle pour ces deux enfants privé de leur père. En silence, il soulève Fili de son bras inoccupé, il l’embrasse sur la joue et quitte avec les deux enfants ce triste spectacle, murmurant quelques réconfortantes paroles au plus âgé des deux. Il n’y a plus moyen de retourner en arrière, plus de nouvelle de Thraín. Oui, l’heure est venue d’être plus qu’un roi en exil.
An 2940 du Troisième Âge de la Terre du Milieu ▬
Eriador, Bree et les Montagnes Bleues
Il est venu à lui, ce diable de Magicien. Il lui a mis dans la tête les mêmes sottes idées qu’à son père avant lui. Ce père qui n’est plus, même s’il refusait de l’admettre. Réunir les armées des nains. Marcher sur Erebor. Tuer le dragon. Comment ? Pas sans l’Arkenstone. Et cette idée de cambrioleur, est-ce réellement la bonne ? Ne dit-on pas que les conseils des magiciens sont plein de sagesse ? C’est ainsi qu’il est repartit ce matin pluvieux en direction des Montagnes Bleues, avec la ferme intention d’accomplir ces actes que beaucoup jugent insensés. Plus il y pense, plus il se convainc que c’est la meilleur des choses à faire. S’il ne le fait pas, qui le fera ? Ne serait-ce pas là, un moyen de racheter ses fautes, sa honte et de faire honneur à sa famille ? Alors, il se presse, il y en a de nombreux à appeler et à convaincre, mais il ne doute pas d’y arriver. Par le passé, il a déjà réussi à convaincre même les plus réticences. Malgré tout, au fond de lui-même, il a quelques appréhensions. Affronter un dragon, ce n’est pas rien. Mais, le Magicien n'a pas tort et cette idée qui germes depuis si longtemps dans la tête du fils de Thraìn a fini par faire éclore un plan. Contre vents et marées, Thorin montera une expédition, composée de nains intrépides, de quelques hommes en quête de gloire et de rémunérations et apparemment d'un Hobbit. Voilà, voyageur, le début de l’histoire de Thorin II dit Oakenshield, le roi de la pierre taillée, seigneur des fontaines d’argents, légitime roi sous la Montagne.
