La chaleur, la misère et la soif ♦ Cyrïelle Valdóttir

Antalas & Cyrïelle

Les jours se ressemblaient tous, si bien qu’elle avait du mal à savoir quand elle était réellement partie de chez elle et ce pour quoi elle était partie. C’est vrai qu’elle avait beau avoir tout le confort possible et inimaginable qu’un elfe pouvait avoir en voyageant. Cyrielle n’était pas encline à voyager, préférant certainement le confort d’un fauteuil à Mirkwood que celui d’une croupe de cheval, surtout que les lieux se ressemblaient à chaque pas qu’elle faisait. Certes, elle avait rendez-vous à la cité maîtresse du Harad, mais très franchement cela faisait plus d’un mois qu’elle avait entrepris sa route et qu’elle voulait se reposer. Bien que le temps n’ait pas d’effet sur elle depuis au moins deux cents ans, l’elfe sylvestre avait du mal à se dire qu’elle finirait pour le restant de ses jours sous les traits d’une femme d’environ vingt-huit ans. Néanmoins, il n’en était pas moins difficile de penser à l’avenir, elle n’avait rien et ça faisait déjà quelques années qu’elle n’avait plus d’envie. Elle avait comme un creux dans la poitrine. Certes, la destruction d’Erebor l’avait marqué profondément, assez profondément pour qu’elle éprouve le remords et la haine envers son roi. Il n’avait pas aidé ceux avec qui elle et son père avaient négocié pendant plus de deux mois. Certes le contrat n’avait pas été efficace, mais ce n’était pas une raison pour laisser un peuple entier dans la débâcle de la perte et de la misère. Elle imaginait sans peine que ce peuple avait dû souffrir atrocement et elle parvenait à comprendre leur peine malgré qu’elle n’ait rien perdu de semblable, sauf peut-être un ami cher.

Les dunes se succédaient, les unes après les autres, se ressemblant de plus en plus, malgré la hauteur et le soleil brulant, Cyrielle avait le don de ne pas comprendre pourquoi elle était ici. Certes encore une négociation, un contrat ou autre chose. Elle n’avait pas peur de négocier, si son père l’envoyait tant au sud, c’était qu’il avait confiance en elle malgré tout ce qui pouvait se dire à la cour à son sujet. Les sabots de son cheval devenant plus faible, elle sonda un peu plus son ami du regard. Bien qu’animal, il était certainement le plus fidèle de tous maintenant qu’elle était loin du Prince sous la montagne. Il faut dire que le temps passé à Erebor la rendait nostalgique. Mais une étendue verte et un point d’eau attirèrent son attention. À un faible galop, la blonde fondit sur le point d’eau où un homme semblait se reposer. Agitée sous un arbre typique de cette région, elle n’était pas dans la cité elfique, elle pouvait être plus gentille, mais alors qu’elle était là, elle n’avait pas foncièrement confiance envers l’homme au pied de l’arbre.

Le teint mat et les cheveux noir jais, il avait l’air d’être un autochtone de cette région la plus au sud. Néanmoins, il semblait mal en point, vraiment c’était quelque peu visible, il semblait avoir été blessé. D4un geste discret, l’elfe sorti de sa sacoche son poignard et le tandis devant-elle alors qu’il venait de se réveillé en sur sauts sous les coups de sabot d’Isa qui allait vers le point d’eau. Elle avait le visage dur, il semblait affolé par celle qui se tenait en face de lui. « Si je n’y suis pas obligée, je ne vous ferais pas de mal, alors, expliquez-moi pourquoi un homme qui a l’air de vivre au Harad ressemble à un pouilleux perdu depuis des mois dans le désert qui l’a vue naître. » Elle n’était pas tendre, mais dans le fond, elle était tout aussi tendue de savoir s’il allait l’agresser ou pas dans la minute qui suivrait. Elle abaissa sa lame, plus bas, désignant le ventre plutôt que la gorge, de l’homme. Dans les diplomaties, elle fallait qu’elle commence, pour initier la confiance ou la discussion. « Pour ma part on me nomme Dame Cyrielle, je viens de Mirkwood. Si tu m’aides à trouver la cité mère, je t’aiderais en retour. » C’était véridique, elle n’avait pour habitude de mentir, surtout pas dans cet endroit qui lui était étranger.

Sifflant à l’adresse de son cheval, Cyrïelle tendit le bras pour attraper une poche remplie d’eau et la jeta au pied de l’inconnu. S’il accepta, c’était l’ouverture aux négociations, sans quoi elle devrait surement le blesser pour s’enfuir plus vite qu’elle n’était venue malgré la fatigue de son cheval.

Antalas & Cyrïelle
   
   

La vie n’était jamais des plus clémentes. Dans cette région au bout du monde, elle ne savait pas ce qui avait pu l’attendre, son père était au Gondor pour une affaire importante, et il l’avait envoyé au Harad pour une affaire secondaire, un marché dont la nature était certainement des plus avantageuses pour ces peuples qu’il ne le serait jamais. Et finalement, elle était là sous des arbres qu’elle n’avait jamais vue avant de venir ici. Et pourtant, y trouver un homme à moitié mort n’était pas dans ses habitudes. Si Cyrïelle était méfiante, sa nature elfique l’empêchait de tuer à vue un homme sans défense, elle n’avait fait que le menacer pour lui signifier qu’elle ne plaisantait guère et il n’eut qu’un petit rire alors qu’elle avait abaissé sa lame. Il était faible, mais une sorte de détermination flottait dans ses yeux sombres. Il avait perdu sa dignité, sa maison, son honneur et avait surement été traité comme du bétail, comme un animal. Elle en eut mal pour lui, mais il semblait tellement indifférent à cela qu’elle ne releva que de peu : « Votre histoire est touchante, je ne serais dénigrer la force de votre caractère et votre courage. Êtes-vous blessé ? » Mais elle ne releva pas sur le fait qu’il avait perdu son chez-lui, elle n’avait pas revu Mirkwood depuis près de mille cinq cents ans. Et elle devait manquer à quelques personnes qu’elle n’avait pas vues, Arwen, Valeryan ou encore Laurelin. Tous ces gens étaient ses amis dispersés dans diverses cités elfiques… Et pourtant, elle n’avait jamais posé ses bagages. « J’ai quelques remèdes dans mes sacoches qui serait vous être utiles. Je ne doute pas de l’aboutissement de votre quête et votre logis vous attend surement. Laissez-moi donc vous aider et acceptez quelques excuses d’une femme qui voyage seule depuis des mois durant » elle baissa les yeux et la tête en guise de bonne foi, laissant son cheval venir à sa rencontre lançant l’eau à ses pieds. Ne s’approchant pas encore. Elle avait tout de même quelques craintes.

Pourtant, elle ne put être que surprise de par la mention de son espèce. Aussi rare que sont les elfes au Sud, elle ne s’imaginait pas être une sorte de créatures de contes, une créature légendaire, et elle eut un petit sourire, taquin. Mais elle fut peu aise d’apprendre que les cités de cette contrée étaient divisées en tribu. Il lui demanda tout de même laquelle elle cherchait. Tirant de sa robe un parchemin, elle relut rapidement les termes du contrat qu’elle venait négocier en haussant les épaules. « Je n’ai guère de préférence pour une cité en particulier, celle qui sera la plus gré à accepter un contrat commercial avec mon roi. » Doucement elle se rapprocha de lui en s’asseyant en face de lui : « Mais le désert semble bien capricieux et je ne serais étonné de vous entendre dire que la grandeur de ces tribus et cités changent tous les ans, voire tous les mois. Ainsi, je cherche la plus stable, celle qui possède des forces armés conséquentes, pour ne pas tomber rapidement. » Et il te rendit l’outre que tu lui avais donnée quelques minutes plutôt en la remerciant. Sans rien dire de plus, elle posa l’objet à ses côtés en croisant ses mains devant elle, sur ses jambes pliées. « On me nomme Cyrïelle, quel est votre nom ? » Curieuse, non, mais bien plus polie qu’elle ne pouvait y paraitre.